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Sin título

Desprovista del atuendo habitual,
Aturdida por una multitud vociferante,
Azuzada por el socorrer de las horas,
se desviste el gemido de la alondra malherida.


Una túnica de oleajes muertos la recorre,
se pierde en la inmensidad del desierto,
La primavera ha estallado,
La recorre otra vez un frío invierno.


Despojada de su tibio candil se precipita,
El letargo del torrente la nubla,
Un rostro se diluye en la niebla,
Otra ilusión se estrella con la realidad.

El cuerpo, siempre en armonía con el acontecer diario,

Reprochando el devenir raudo, presuroso y ajeno,

me saca de circulación con mis defensas en sosiego.

Es como si me quisiera en mesurada templanza,

siempre contenida, siempre circunspecta.

El cuerpo entonces, parece alborozado

de mis palabras atragantadas,

con mis dedos anunciando trasnoches,

Cautos a las sensaciones y a la música envolvente.

Kothbiro otra vez, desnudando mi esencia ancestral,

Transportándome, 
anunciándome que no es aquí afuera,

sino ahí dentro donde estoy a salvo.

Un abrazo imaginario me hace sollozar esta noche de sábado.

La realidad con su materialidad estridente, desbocada y maltrecha

Me aleja de los sentidos, de los reencuentros íntimos,

De esa pequeña niña que en mi interior me observa asustada.

Pequeña; Es sólo un lapsus. Volveré.

Abriles....

Tanta herida abierta me provocó septicemia,

pero mi apego a la vida me devolvió al punto de partida, 

se me regeneraron los tejidos del alma,

los hábitos, las majaderas rutinas,

y me tejí a su usanza.

Y así fue como después de un lapsus de penumbra,

me descubría nuevamente viva.

Serrano comenzó a entibiar mis escarchadas manos,

Sabina vino a devolverme el mes de abril,

Feliú susurró Vida en mis eclipsados oídos,

Bebé empoderó mi indómita femineidad masculina.

Y Silvio me sopló lo que Eva y yo teníamos en común.

Recordé que no son sanos los afanes truncos,

que la vida no puede transcribirse en una sola línea,

que por mi cuerpo, no sólo corre sangre,

También sueños, deseos, nostalgias,

Y sombras.

Cobardia

Paradójicas convergencias me recorren esta noche,

Un devenir insomne me mantiene en alerta,

De tanto sigilo me volví cobarde,

De tanto sueño roto, me volví susceptible.

Un viento frio me sacude las ganas,

No sé qué locura me arranco este enredo.

Debe ser el miedo a descubrirme loca,

En sigilo, en desvelo, en penumbra, en soledad.

Me rebelo a la ciencia con su exactitud odiosa,

Me alineo a los síntomas con su impresión imperfecta.

Mañana, cuando amanezca sorteare los colores de mi destino.