Laguna incandescente que se azota contra un muro que no cesa de albergar espinas, lodos y tormento, que amenaza los cimientos que conducen a la calma.
Se siente el rugir de una locomotora que en otro tiempo supo de reencuentros y despedidas y que hoy no es más que la añoranza de los ancianos que se sientan en una estación esperando que algo les haga sentir que aún están vivos, más allá de la ladera de un cerro, la orilla de un río o aquel riel por donde transita su historia fraguada en una pequeña estación de ferrocarril.
Unos locos hacen su último viaje llevando consigo el apesadumbrado equipaje del destierro. Un par de vagones emprenden un viaje en sentido contrario, polos que nunca más volverán a encontrarse. Una brújula ha emitido su sentencia de mundos paralelos donde reina un silencio sordo, ciego y mudo.
Siempre en algún tren algún pasajero sueña con lugares deshabitados que les pertenecen, quijotes y sanchos panza que iluminan el camino haciendo de este un lugar donde los sueños toman color, forma y sentido. En un tranvía se bordea a una ciudad condenada a vivir en la marginalidad. En un tranvía se observa lo que la urbe se esfuerza tanto por ocultar y que yo me empeño por no olvidar.
Anita
