Su próximo desvelo...

Había regresado al nido,
después de un lapsus de locura y ho/e-rrores
Se había dejado domesticar,
había dejado de arrancar
Y sus alas descansaban en tierra,

El vuelo….había cesado.

Removió sus escombros maltrechos,
derribó pequeños y grandes mitos,
acarició aquel sueño desvelado…
de amaneceres fecundos…

y vino octubre…mes de yagas torcidas
dolores añejos,
miedos instalados,
y otra vez se encontró con esas alas
despegadas, trizadas y maltrechas

Reconstruirlas o dejarlas morir….

Ese sería su próximo desvelo….

Sin título

Desprovista del atuendo habitual,
Aturdida por una multitud vociferante,
Azuzada por el socorrer de las horas,
se desviste el gemido de la alondra malherida.

Una túnica de oleajes muertos la recorre,
se pierde en la inmensidad del desierto,
La primavera ha estallado,
La recorre otra vez un frío invierno.

Despojada de su tibio candil se precipita,
El letargo del torrente la nubla,
Un rostro se diluye en la niebla,
Otra ilusión se estrella con la realidad.

En este vuelo he fracturado mis alas

Los transeúntes dejaban de huir de las frías madrugadas,
Un sol de septiembre me vestía de esperanza al arrancar el día,
Mi ropero lucía poblado de pálidos y furiosos colores
Aun cuando el negro seguía siendo el color elegido….
¡Pensaba cuanto trabajo me costaba desprenderme de él!

Nada parecía entibiar mis escarchadas manos
El sol ofrecía su calidez a todos los transeúntes,
menos a mí.

Una oficina era testigo de mis avergonzadas manos,
y mi ánimo trastocado.

Y allí estaba yo,
Impávida testigo del transcurrir ingrato de tiempo y espacio,
desarmando vestigios de un amanecer sereno,
testigo insomne de mi soledad tozuda.
Pasajera ausente de caminos jamás andados.

En este vuelo he fracturado mis alas

La soledad es un grito que ensordece...

Salí a la calle aquella noche
Intentando tropezar con su huella
que de tanto soñarla me llevara hasta él.

Solía soñar que al doblar en aquella esquina,
Estaría esperándome para sorprenderme con un beso,
Pero siempre lo que me sorprendía era el miedo,
Era una calle oscura y desierta a la salida del trabajo.

El recorrido que seguía era el habitual,
Un discapacitado que pedía limosna y que a esa hora,
también se preparaba para regresar a casa,
los escolares que caminaban y llenaban con su presencia
las calles del puerto.

Feliz habría caminado un par de cuadras más cada noche,
Para presenciar el mar que se comunicaba distinto al llegar la noche,
Pero ahí estaba el miedo otra vez,
ese compañero detestable que siempre me acompaña.

Al tomar el bus que me llevaría a mi casa,
Tomé un asiento trasero, era el único que iba sin acompañante.
Saqué de mi cartera el celular; si no encontraba su huella,
al menos encontraría un mensaje….
Pero no había nada…

Hace días que no había uno…
Con la esperanza fracturada llegué a casa,
Prendí el computador, pero ahí tampoco había nada…
El cansancio y el frío me llevaron pronto a la cama,
Cerré los ojos y abracé un sollozo.

La soledad es un grito que ensordece…

Noche amarga

Llueven los dedos trasnochados
Adormecidos por la ausencia de sus manos,
Desconsolados pasos la caminan,
Un abrazo es su refugio imaginario.

Asedia el llanto de la alondra,
Se deshace un ritmo cadencioso,
Se recoge al fin su cabellera,
En sosiego derrama sus lamentos.

Profecía autocumplida

Desconcierta el vaivén mezquino de la conciencia,
Se rehuye el apetito socarrón con desolada congoja
Desde mi ventana se observa fugaz el regocijo,
Me consuela la vibración constante de mis dedos bailarines.

La soledad es un grito que ensordece,
El llanto es un arma que se gatilla emancipada,
Los labios se acusan herméticos ante la insistencia del habla.
Mi rostro anochece opaco.

La lluvia allá afuera aguarda mis pasos,
Una lágrima se confabulará con el aguacero esta tarde,
El recorrido habitual conducirá mis movimientos,
Una micro atestiguará en silencio el rastro oculto de mi desventura,

Encontraré un refugio al llegar la noche,
Me desnudaré sin prisa en mi lecho indolente,
Cubriré con abrigo las caricias no germinadas,
Se dormirá un suspiro cansado del ayuno y del anhelo.

Despertaré sombría el tercer viernes de julio,
Me sorprenderá la lluvia al salir de casa,
Otra micro será testigo insomne de mis afanes truncos,
La magia teñirá mi rostro antes que la luz del día se apague.

Mis adornos...

La mudez de mis labios hizo que danzaran las yemas de mis dedos, unos pies desnudos ansiaban hurgarlo todo.

Había tantos adornos entre las cosas que encontré al mudarme, a todo necesitaba darle un espacio en mi nuevo hogar; todos ellos escogidos en distintos momentos y con tan variadas intenciones (estéticas y no estéticas).

Me atrae el arte en todas sus formas y la magia que desprenden sus símbolos, que se conectan de manera tan natural con mis emociones más íntimas.

Un objeto de arte no siempre es algo que se adquiere desembolsando dinero, bien podría ser una piedra hermosa tallada de manera natural por el paso del tiempo, o una caracola marina que devolvió la mar, o una pluma llena de matices que dejó tirado un pavo real a su andar. En fin, tantos ornamentos y todos anhelando tener un espacio en mi nuevo hogar.

Pequeños pasos, caminar sin prisa, desnudar mis acciones, adornar el cansancio, sepultar los tropiezos, recordar de donde es que venimos y hacia donde es que vamos; todo eso sentí al mirar aquellos pies oscuros.

Desplegar mis afectos, abrir la mente, hacer un “epojé fenomenológico”, poner entre paréntesis la realidad por un instante, agregar el vocablo “me” a todos mis verbos, tener conciencia de mis afectos y mis desapegos también.

El sentido de la protección primaria, la necesidad de proteger y ser protegido, la necesidad de confiar en otro/a, la seguridad de sentirse cobijado, la sensación de abrigo tan recurrente, el deseo de permanecer al lado de un alguien sintiéndose libre y sin ataduras.


La dualidad asociada al trémulo del día y el afán por perderse en imágenes de mujeres en sosiego, la búsqueda incesante por reencontrarse y encontrar la sanación. La ansiedad por tener una vida pobre en espiritualidad y la escasez de tiempo para dedicarme a la auto contemplación de la nada.

La necesidad de almacenar notas musicales. La mejor manera de hacerlo: dentro de un recipiente de madera tallado a mano. Cuando la música forma parte de la vida cotidiana, esta debe guardarse en un lugar desde donde es posible concentrar la energía positiva acumulada, desde donde más tarde trovadores y cantautores desbordarán sus voces apelando a lo humano y trascendental y rescaten los sueños, las utopías y la esperanza de un mundo más humano y mejor.

El paso del tiempo y la intencionalidad de detener el tiempo cuando es necesario, las cuentas paralelas que recuerdan el tiempo regresivo de lo no vivido, la ansiedad por apurar, retrasar o detener la marcha del tiempo según el caso, ser testigo vivencial del cambio estacionario augurando que el paso del tiempo no deje estragos en nuestra armonía y concediéndole permiso para hacer evidente el paso de los años en nuestra piel, sin perjuicio de recordar siempre que los años y el paso del tiempo no envejecen la capacidad de soñar y mucho menos la capacidad de amar.

Las runas son "instrumentos" mágicos, portadores de secretos y generadores de poder. La runa es un símbolo y como tal una emanación de energía que puede despertar nuestros sentidos o crear emociones. Es por eso que siempre han ocupado un lugar importante en mi vida; es un trío el elegido: El amor, la sanación y un generador de energías positivas.

Dice la leyenda que Hace mucho tiempo, cuando el mundo era joven, un viejo líder espiritual estaba meditando en una alta montaña cuando tuvo una visión. En esta visión, Iktomi, el gran maestro bromista de la sabiduría, apareció con la forma de una araña. Iktomi le habló en un lenguaje sagrado, que sólo los líderes espirituales de los Lakotas podían entender. Mientras le hablaba, la araña tomó un aro de sauce, el de mayor edad. También tenía plumas, pelo de caballo, cuentas y ofrendas, con lo que empezó a tejer una telaraña. Él habló con el anciano acerca de los círculos de la vida, de cómo evolucionamos a través del tiempo, desde que nacemos hasta que envejecemos, hasta que el círculo se cierra. Entonces, Iktomi dijo mientras continuaba tejiendo su red: -En cada tiempo de la vida hay muchas fuerzas, algunas buenas, otras malas. Si te encuentras con las buenas fuerzas, ellas te guiarán en la dirección correcta. Pero si tú escuchas a las fuerzas malas, ellas te lastimarán y te guiarán en la dirección equivocada.
Mientras la araña hablaba, continuaba entretejiendo su telaraña, empezando de afuera y trabajando hacia el centro. Cuando Iktomi terminó de hablar, le dio al anciano Lakota la red y le dijo:
-¿Ves? La telaraña es un círculo perfecto, pero en el centro hay un agujero. Usa la telaraña para ayudarte a ti mismo y a tu gente, para alcanzar tus metas y hacer buen uso de las ideas, sueños y visiones de los demás. Si tú crees en el gran espíritu, la telaraña atrapará tus buenas ideas y las malas se irán por el agujero. El anciano Lakota, le pasó su visión a su gente, y los indios Sioux usaron el atrapasueños como la red de su vida. Éste se colgaba encima de la cama para escudriñar los sueños y visiones. Lo bueno de sus sueños era capturado en la telaraña de vida y enviado con ellos, lo malo de sus sueños escapaba a través del agujero en el centro de la red. Ellos creían que el atrapasueños sostenía el futuro de su destino.
Yo no la cuelgo arriba de mi cama, sino en el living, esperando tenga el mismo efecto para todos los que quieran tenderse en el sillón de descanso.


Hombre y mujer se miran desnudos, de frente, sin estereotipos, sin disfraces, sin telarañas acorralándoles los sentidos. Hombre y mujer se dibujan desiertos y llanos para el viaje que ellos quieran realizar.


El reflejo de la luz sobre mi rostro, la complicidad de la madera y el vitral, la naturalidad de sus formas y el calor de su espectro tiñen mi sosiego y me permiten soñar. De la montaña al mar, de la cordillera al riachuelo aquel desde donde fuiste tallada con delicadeza, con dulzura, con entereza.

Cuando la noche se hace pequeña,
la desesperanza me desabriga,
la desnudez hace brotar la magia
y el silencio desprende el eco terapéutico
de un final en pausa.

Mi almohada me cuenta un cuento,
Mi lecho me arrulla con su tonadita armónica,
Desconozco el insomnio del que hace años fui presa,
Reconozco la simpleza de mis pies; ahora cautos.

Más allá del día, más allá de la noche,
Más allá de contigo o sin ti,
Más allá del silencio y la muchedumbre
Converge en la sombra la dualidad que irrumpe,
La intensidad de las olas y el eco incesante de la caracola.

Hace 18 años, un día como hoy fui madre de una pequeña niña....le llamamos Victoria Paz

Cada uno de tus cumpleaños me trae aromas, sensaciones, sentimientos, colores, palabras.

El aroma a lo desconocido, la sensación de vulnerabilidad. El sentimiento de abandono materno en un momento tan crucial, el estremecimiento eterno de mi cuerpo frágil, el color gris de esa mañana de llovizna.

La llamada sin calma de la noche anterior, la inconexión ambulante de mi ignorancia, la mano del médico de turno en mi frente ancha, sus mensajes serenos ante mis ojos perdidos.

¿Está bien?- pregunté - Es una niña, me respondieron, una pequeña niña…. Mis ojos se nublaban. Antes de cerrar los ojos, alcance a distinguir un reloj colgado en la muralla; 09:03 Hrs. de la mañana, sábado 23 de junio de 1990.

La anestesia me mantuvo ausente por algunas horas, aún desconocía que al despertar, nunca más volvería a ser la misma. Cuando lo hice sentí el llanto descontrolado de una mujer a mi izquierda; al otro lado otra mujer sollozaba en silencio.

Aún con náuseas, quise saber porque clamaban. La mujer de la izquierda lo hacia porque su bebé había nacido muerto; la mujer de mi derecha había sufrido una pérdida al poco andar su embarazo.

Y ahí estaba yo, al medio de ellas dos. Una niña se había aferrado a la vida con una fuerza inusitada, y esa niña ya tenía nombre: VICTORIA PAZ.

Recuerdo nítidamente quienes estuvieron cuando regresé a la habitación, y recuerdo nítidamente también quienes no estuvieron. Eso me marcaría más tarde. Una piedra anidaría en mi mochila desde ese momento.

Al llegar la noche, nos encontramos solas, esa pequeña niña y yo… solas. - Debe amamantarla dijo una señora. - ¿Cómo debo hacerlo? Pregunté.

La pequeña Victoria se aferró a mi pecho, aún siento el dolor que me provocó. Al encontrarnos a solas por vez primera y mientras intentaba alimentarla…lloré.

Le dije muchas cosas esa noche. Entre ellas, me presenté formalmente. Soy tu mamá le dije emocionada. Desde hoy vamos a estar siempre unidas, nunca estarás sola.

Supe en ese instante lo que era amar a alguien más que a uno mismo. Supe para siempre que esa pequeña niña sería lo más importante en mi vida.

Han pasado largos 18 años, y aunque ya es una mujer, para mí siempre será mi niña, mi pequeña niña.

Retratar el presente, que somnoliento y aturdido, me besa

Reparar murallas
Desvestir la prisa
Descubrir-me hechiza
Incinerar decepciones.

Fecundar armonía
Amamantar esperanzas
Mirar-me en un niño pequeño
Salvaguardar las fantasías.

Desechar el sollozo
Sobrevolar las distancias
Apagar la memoria
Retratar el presente,

que somnoliento y aturdido,

me besa

Yo...

Soy esclava de las carreteras,
Agradecida de los lapsos temporales,
Transeúnte de largos trayectos
Viajera de cuerpo ausente.

Soy vasija amortiguada a golpes,
Un cuerpo vulnerable al frío
Una mirada que se abre hermética
Un sobre que alguna vez llegó a destino.

Soy la respuesta que quedó inconclusa,
La decisión que tan pronto se transformó en duda
La soledad que se disfrazó de muchedumbre,
La palabra que sorprendida a solas, quiso escribirse.

Profecía de un viernes por la noche

Me volveré temprano
Acataré el silencio
Me lloverá un latido
Me perderé en la ausencia.

Me visitará un suspiro,
Me quedaré en sigilo
No sobrará el encanto
Se ausentará la risa.

Desconoceré a la gente
Acariciaré mi mundo
Recorreré mis venas,
Atesoraré un repaso.

Me acostaré en silencio
Me dormiré despierta
No soñaré cometas
Me desvelará un mañana.

Este cuento puede tener otro final...

El aguacero entona su canto desafinado
La sirena chapotea su contorneada mudez
El pescador cuelga sus redes al viento
La lluvia ruge su furiosa tozudez.

El descontrol se apodera del confuso oleaje
El pescador su choza no puede salvar
El campamento expone su desolada miseria
Un niño pequeño en su lecho obligado está.

Los ríos desbordan su cólera ceguera
La pobreza es marginada al patio trasero de la ciudad

Pequeño de ojos tristes
este cuento puede tener otro final

¿En qué cosecha nacerás afanada?

¿En qué momento se te atoró el afán?
¿En qué disgusto se te acabó la risa?
¿En qué lloriqueo se te secó la mirada?
¿En cuál ausencia abandonaste tu aspecto?

¿En qué sitio improvisaste el comienzo?
¿En qué suceso derramaste más lágrimas?
¿En qué momento sucumbiste a la angustia?
¿En qué escondite refugiaste tu ahogo?

¿En qué espejo reflejaste el espanto?
¿En qué silueta se mudó tu sombra?
¿En cuál retrato disfrazaste tu trazo?
¿En qué arquetipo acostaste tu congoja?

¿En qué tiempo recuperarás el atisbo?
¿En qué estación te reconciliarás con la lluvia?
¿En qué cosecha nacerás afanada?

Objetivo Implícito: Reencontrarme

A media mañana tomo un bus
Destino: Caleta Tumbes
Objetivo explícito: Realizar una visita
Objetivo implícito: Reencontrarme

La realidad desafía la quietud
que asustada y somnolienta
es atrapada por una telaraña color gris.

La lluvia viene anunciando su proximidad
violando mis días, mis noches, mi abrigo.

Mis pasos ambulantes salen a recorrer la caleta,
Y finalizan allí, posando mi senda melancólica
Amontonándome de arena una vez más,
Dejándome acariciar por la brisa marina
Y el abrazo sincero de sus habitantes.

Y allí me quedo,
Me sostiene el oleaje y la inmensidad del horizonte,
Ruego a las olas se lleven por un instante
el eco porfiado de la caracola urbana.
Me conceden tal petición.

Me despido,
Camino hacia el bus que me llevará de regreso
Me siento más liviana,
Pero no más feliz.

Pinté un futuro...

En sus ojos verdes refugié mis penas,
En sus brazos fuertes derramé la espera,
En su paso firme cobijé mi prisa,
En sus manos generosas encontré el camino.

En su rostro amable me miré orgullosa,
En su oído cauto susurré ternuras
En su pelo revuelto me enredé serena,
En su dulce aliento me quedé dormida.

Labré un refugio con su voz segura,
Y con su sabiduría austera planee una fiesta,
Con su historia de vida, construí esperanzas,
Con su valentía toda, me vestí desnuda.

Con su cálida sombra abracé un futuro,
Con su dulce risa desvestí mis miedos,
Con su humanidad toda
acaricié un mañana.

No me he ido...

El abracadabra ya no me sorprende con la mirada risueña,
La química desbordante a dado paso a una quietud perenne,
Pasó por mi puerta esta mañana y me descartó en un gesto.
El duende que lo acompaña le sopló que me había ido.

Pero no me he ido ¡!!! Sólo estoy capeando el frío otoñal.

siiiii !

Una fuerza interior se subió a la micro conmigo esta mañana,
Y Filio con su “comandante” terminó por empoderarme.
Fue maravilloso hacerme la pregunta que siempre temo realizar:
¿Tienen sentido mis pasos el día de hoy?
La respuesta fue un: Siiiiiiiiiiiiiiii!!!!!!!!!!!!!!!

¡¡¡Hoy mis pasos tienen sentido!!!

Chaitén nos duele....

Sólo quedan los “huasos porfiados”- enunció un periodista que por estos días cubre las noticias en el territorio de Chaitén. Dicen que los últimos en ser evacuados fueron ellos. Su porfía: Negarse a abandonar sus tierras, sus animales, su historia, sus sueños.

Esta tragedia me sorprendió atrapada entre las sábanas, sorteando el primer resfriado feroz del año y sintiendo esta tragedia como mía y no sólo por las imágenes y el drama existente en cada uno de esos rostros humildes que emigraban de su pueblo desconsolados sin saber que les depararía el futuro.

Comenzaba el verano de 1988, y mi hermano debió cumplir su promesa: llevarme a mochilear. El destino: Punta Arenas. El sendero: La desconocida, en esos años, carretera austral. Chaitén era entonces destino obligado de mochileros y aventureros que arriba de cada embarcación entonaban himnos de esperanza. Pasaron los años y regresé a Chaitén, ya no era una adolescente, tampoco llegué mochileando….pero seguía canturreando esperanzas por los lagos de mi país.

Conocí su gente, supe de sus historias, de su amabilidad y de sus costumbres. Recorrí sus calles anchas y disfruté sus tradiciones. Me emocionaban sus vidas simples y la tranquilidad de sus pasos. Muchas veces pensé que sería feliz haciendo mi vida en un lugar así.

Muchas personas en Chaitén sienten que no son considerados en la agenda nacional, así lo hacían sentir en las primeras horas de esta tragedia, algunas mujeres que llorando debían abandonar sus hogares eran elocuentes. “…sólo nos toman en cuenta cuando hay una tragedia, Santiago siempre será Chile…”

No sé si muchos se han preguntado, o sí lo saben, pero La provincia de Palena, a la que pertenece Chaitén, situada a 1.220 kilómetros de Santiago, carece de vías terrestres que la conecten con el resto de Chile. Esto hace que mucha gente se sienta viviendo en el más completo aislamiento.

Esto me lleva a otra reflexión, viendo además lo que está pasando en Bolivia en este momento…

“somos un país largo y delgado” (media presentación)….la he escuchado muchas veces. Yo agregaría: Somos un país sin identidad, preferimos culturas foráneas a la riqueza de nuestras tradiciones, nos creemos “bakanes” si salimos fuera de nuestro país, y no somos capaces de reconocernos en aquellas mujeres y hombres de esfuerzo que han labrado la tierra, que han cosechado los campos, que han desafiado a la mar. Somos un país, que ya no sale a la calle, que no se moviliza unido, que abraza a una sociedad que consume nuestra identidad de país cada día.

Quiero un país donde se respete a la gente humilde, donde nos sintamos orgullosos de nuestros antepasados, quiero un país despierto y no dormido.

DESPIERTO Y NO DORMIDO !!!!!!!!!!!!!

Cuando llega la noche...

Escogí el silencio y abracé el encierro,
Trasnoché recuerdos y brotaron desvelos,
Arropé los golpes y removí las heridas,
Empapé el sollozo y lo disfracé de siesta.

Construí un universo paralelo al llegar la noche,
Abracé mi infancia y edifiqué un refugio,
Evoqué arrumacos e imaginé susurros,
Esculpí las torpezas y repujé un futuro.

Cansancio

Me pesan los años que me debo, las risas que me guardo,
los pasos sin sentido, las lágrimas sin luto.
Me pesan las reservas que hoy se agotan,
La realidad que me aprisiona, el cansancio que no cesa.

Me descubro entre siluetas, el recuerdo me desconoce.
Unas paredes amarillas amenazan aplastarme,
La convivencia se hace insostenible, la boca ya no calla.

Me pesan los años de decisiones infértiles y el temor a procrear,
Me pesan unos pies que caminan los pasos que otros quieren dar,
Me sostengo de un abrazo que no siempre puedo dar.

Me contiene la capacidad de soñar,
Pero hasta los sueños hoy me pesan
Necesito hacerlos realidad
Algunos al menos….

Me declaro intolerante....

“Me encanta mirar la lluvia”- expresó -. Tuve que esforzarme porque no saliera la intolerante que llevo dentro, porque esa existe y en ocasiones como estas, se deja ver en toda su magnitud.

¿Es que acaso no sabes que el frío y la lluvia se cuela por las hendiduras maltraídas de aquella construcción de emergencia que algunos se empeñan en llamar “casa”?

Que allí dentro muchas veces no existe más que el calor que habita en un colchón en el suelo al que le llaman “cama” y que comparten hacinados dos pequeños y su madre.

Mientras dormimos cómodamente en nuestra cama, un hombre intenta palear el frío y la lluvia, bajo el techo que da a la entrada del mercado municipal cada noche, tapado entre cartones y abrigado por su mejor amigo: su perro.

No sientas alegría al ver caer la lluvia desde el otro lado, porque si lo haces estarás enfermo. ¿Sabes de que?: DE INDIFERENCIA

Reflexiones mañaneras...

"...Si la religión es una construcción humana y la espiritualidad la esencia humana; siento que más vale ocupar nuestro tiempo en buscar respuestas en nosotros mismos y no conformarnos con definiciones dogmáticas que lo que hacen es privarnos de la libertad de ir más allá. Desde la esencia humana se comprende mejor a Dios; la religión obstaculiza esa comprensión y la iglesia simplemente inhibe la capacidad de entrar en uno mismo. Por estos días, donde a muchos el papel de la Iglesia simplemente nos hartó la paciencia.....vale la pena hacerse algunas reflexiones...."

Continuará....

Alejandro Filio en mi ciudad !!!

Simplemente fue una noche mágica, Filio es de esos artistas que van moldeando las emociones sin tregua, que van contemplando la evolución femenina desde lo que nos convoca: El sentimiento. Quisiera decir muchas cosas, pero la verdad es que aun transcurridas las horas, y pronta a comenzar un nuevo martes laboral, debo decir que hoy me siento distinta a la mañana de ayer; y es que la música y la emoción aun corren por mis venas permitiéndome un viaje largo y placentero.

Aqui un extracto de algo que escribí alguna vez y que refleja lo que la música es capaz de despertar en mi...

"...Los acordes de la guitarra, la música; la más fiel de los amantes destellando ráfagas de luz en mis sentidos, socorriéndome de los latidos perversos asomados por las grietas esparcidas entre mis muslos.

Como no quererte, como no buscarte entre las muchas voces que acompañan tus cuerdas, que asimilan mis silencios y que comparten mis cantos en la oscuridad de la noche.

Entre tus cuerdas se asoma la fragilidad de quien te escucha, de quien es capaz de percibir que allí se esconde un mundo.

Como no verlo si a través de ella haz podido transportar emociones, sentidos y sinsentidos, verdades y fantasías.

Como no quererte si eres cómplice de mis labios cuando desprenden lluviosas notas musicales y una lágrima se asoma por mi cara cuando me sorprendo viva a través de tus cuerdas..."

Extracto de "El cambio horario, el día y la noche" (Marzo, 2007)

"...Se retratan con obsesiva testarudez las imágenes del relámpago antes que oscurezca, dejando testimonio elocuente de arrebato y energía.Cuando amanece, el retrato que subyace a la vigilia, traerá consigo la quietud perenne de la nostalgia..."

Extracto de "Otoño violeta" (Abril, 2007)

Extracto de "Al amparo de unas teclas sobreviven los silencios" (Septiembre, 2006)

"...Habitante provisorio de un borrador andante que asimila la explosiva necesidad de traducirse, sin mediar intérpretes ni videntes, sino la libertad de una muñeca zurda que se desplaza sin pausas ni interrogantes que busca lo que no encuentra y tropieza con lo impensado..."

Extracto de "Sólo preguntas esta noche" (Diciembre, 2006)

"...¿Que sucede si en el más completo anonimato despojamos las ropas que nos cubren de sensatez y le pedimos a la locura nos comparta de su elixir tan sólo un instante...?"

Extracto de "Me declaro indolente" Abril, 2007

"...La vida misma se retrata en blanco y negro, los recuentos no suelen ser en colores; la historia define la gama de grises con que quiere ser contada..."

He descubierto...

Tropiezo con colores que destellan ráfagas de luz en mis pupilas, que me envuelven de sueños y adormecen la aflicción. Ayer eran los desnudos vestidos de nostalgia inundándolo todo, luego era yo misma retratada en una imagen sostenida, hoy me atraen las murallas que desprendan el lenguaje aquel que la ciudad calla.

Hoy intento descifrar murales, graffitis, stencils, stickers, firmas y dibujos. Quizá hoy esté comenzando a mirar a mi alrededor, quizá las calles hoy estén diciéndome cosas, quizá esté cansándome de mirar siempre hacia dentro.

Hoy me he dado cuenta que he pasado frente a un mural infinidad de veces, y recién hoy me adentré en su lenguaje mudo, desnudo, contestatario y hermoso.

Hoy quiero saber a quien avisar cuando vea una muralla disponible.

Supo...

Supo escribir la historia derrochada,
Detallar los sentires más ilusos,
Tropezar la torpeza de las culpas,
Disfrazar la conciencia delatora,
Extrañar la sutileza de algún gesto,
Consensuar los abrazos trasnochados.

Observó el extravío de la sonrisa genuina,
Despidió con tristeza la ilusión proyectada,
Se creyó vestida y se confesó desnuda,
Descifró su viaje y emplazó lo no resuelto,
¿Qué donde está?..resolviendo…

..y se instaló la prisa...

Y se instaló la prisa, se cuela entre la brisa y mi paso raudo hace lo suyo, intento contener la conciencia de mi senda, más la rueda vuelve a girar vertiginosamente.

Como no puedo parar, ya que corro el riesgo de ser aplastada, cierro los ojos y traigo a mi mente aquellos días en que solía trabajar en la Escuela de Dichato y antes o después del trabajo, encontraba todas las respuestas que el torbellino de mi ciudad me negaban……hoy trato de convencerme que no necesito llegar hasta allí, y sólo necesito cerrar los ojos y sentir el aire marino….lo demás, viene solo.

Cuando el otoño me atropelle, me habré puesto un escudo bajo la ropa, habré maquillado mi rostro de una capa de protección extrema contra el daño feroz del paso otoñal por mis pupilas, me habré arropado con un abrigo amaranto blindado en su interior contra los silencios demoledores, habré comprado caramelos para entretener a la invitada soledad y habré albergado en mi piel las caricias que el astro solar me brindó en período estival.

Cuando el invierno quiera arrasar con todas mis reservas, espero haber encontrado la fórmula para transformar el insensible frío en cálidas caricias fantasmales, la lluvia en arreboles llenos de esperanza al anochecer, el viento en ráfagas que al pasar por mi lado desprendan el aroma estival de algún recuerdo.

Cuando la primavera llegue otra vez en el mes de septiembre, me encontrará con la mirada perdida, entre la buena nueva y el recuerdo de las historias que ni el buen sol pueden borrar de la memoria…y llegará octubre, luego noviembre…….y podré por fin comenzar a acumular soles en mi piel dormida, y comenzaré a desprenderme de las capas que encandilaban mis pupilas, los escudos bajo mi atuendo invernal, los caramelos con que entretuve a mi compañera de viaje y volveré a hacer aquel ritual de guardar en un bolso mi ropa de invierno bajo 7 llaves, porque aquel astro que alumbra y que hoy es una amenaza para el mundo…..es mi aliado desde que me bañaban de su esencia desnuda para embalsamar mi frágil existencia sobre la mesa de comedor en la casa de mis padres, con el fin de que sobreviviera a la prematurez extrema de haber llegado al mundo con 6 meses de gestación.

Cambios

No podría haber sido de otra forma. Ya venía preparándome para esto. Marzo viene cargado de noticias y noticiones para mí.

Estoy convencida de que el año para mí no partía el 01 de enero sino el 01 de marzo del 2008.

Pues bien, he cargado todos los cartuchos, hasta me preocupé de reparar los fracturados y dejar otros de repuesto. Después de las hecatombes internas de años anteriores algo aprendí: Las vacaciones son sagradas, las necesitamos para el cuerpo, para el alma y para el corazón y estas fueron para mí simplemente soñadas.

Me enfrento con optimismo a todos los cambios que se me vienen; con esperanza, con ilusión, con valentía.

Sólo hay una cosa que me pone triste; y es que extrañaré a esos niñ@s disfrazados de adultos que solían ser mis compañeros de pega, pero también sé que cada uno de ell@s hoy forma parte importante de mi vida, esa que transcurre después de la jornada laboral, que al fin de cuentas, es la vida misma para los que trabajamos en lo que creemos.

Allá voy!

Se aproximan tiempos de cambio...

Es un tiempo de indefiniciones, permanecer, trascender, partir, dejar partir.

El escenario ha quedado vacio, tampoco hay espectadores. Me siento ahora en la escalinata despoblada de las interrogantes viajeras.

Sólo una cosa tengo clara, es la embarcación la que cambia, ya que el rumbo de mis pasos seguirá siendo el mismo que hasta ahora.

El mes de febrero servirá de antesala a mis decisiones futuras....a ver que sorpresas me tiene preparada la vida a partir de marzo; cuantos rostros, cuantos aprendizajes, cuantas vivencias con la llegada del no ansiado otoño vendrán por mi.

Por ahora, terminar este ciclo sin espectadores de la mejor forma posible para luego desconectarme y descansar.

Esperanza

El pudor no es más que la brújula insurrecta que deambula entre los tic tac descontrolados de un tiempo que no volverá.

Sentada esperaba un año más de vida, sumando años al calendario, sabiendo que se restaba tiempo y locura a una vida ya gastada, que miraba sin reparos las arrugas que bajo sus ojos comenzaban a aparecer; pudores sumisos que no contrariaban las desavenencias de un austero candor le hacían olvidar que aun estaba viva.

Aquella tarde una mirada surcó su fragilidad toda, atravesó la colina condenada al destierro y permaneció allí; sutil, afable, empática, certera y tan humana.

Desplegó suaves ráfagas de luz en sus pupilas, limpió sus lágrimas, acarició su pelo. Tomó su mano y camino junto a ella. Besó sus párpados atormentados, y derramó su historia de aprendizajes ya paridos, abrió la ventana de los dolores añejos y una pintura de tonos pálidos dio paso a una canción desde ahora ya cantada.

Dos caminantes deciden caminar por la misma vereda, no vacían el equipaje con el que se encontraron, lo llevan con ellos, porque ahí están todas sus enseñanzas, todos los errores y los aciertos, las torpezas y las corduras; todo aquello que hoy los hizo levantar la vista y encontrarse.

¿se acabó la magia?

He parido un edificio roto,
Un rascacielos vulnerable a los sismos
Un detonante de palabras letales
Un estruendo en mis oídos ya gastados.

He dormido más de lo deseado
He vociferado a la quietud del viento
He emancipado mis tobillos ambulantes
He llorado un luto que aun no nace.

He transformado las llamas en cenizas
He negociado amaneceres sin retorno
He contemplado el desvanecimiento al llegar la noche
Y he sucumbido a los sueños que ya no viajan.

El gorrión, la alondra y su golondrina....

“…sólo se transforma, no se termina….nunca se termina lo que nace del candor inocente de una juventud atiborrada de pasiones, de sueños, de vida.

No se abandonan los sueños, sólo se adormecen, gorrión mayor, y yo quiero verte volar !!!!.

Siiiii ¡!!!, como quiero verte volar gorrión querido, sabiendo que a lo lejos, te reencuentras con ese joven adolescente rebelde que hoy ya crecido toma su historia y parte con los bolsillos llenos de sueños y de grandeza a construir un futuro allá, allá donde aún se respiran utopías y rebeldías.

Los años pasan……la golondrina que entre nosotros creció ya sus alas contornea al viento.

El nido se desplaza, sólo eso….se desplaza pequeña. El calor está allá y esta aquí…..está en donde estén aquellos que cuidaron tus alas y te enseñaron el difícil arte de volar…”

Si la sonrisa es el idioma universal...

Si la sonrisa es el idioma universal, la tristeza maneja códigos no verbales indescifrables. Herméticos constructos fulguran rocíos eternos que se alojan en el alma, carcomiendo las pupilas y robándonos la fuerza.

Cuando se trata de culpar a alguien de tal desdicha, los dardos apuntan siempre en la misma dirección, uno mismo. Se recorren las grietas de los caminos mal paridos y sus contornos esquivos susurran sonetos encarcelados en una celda alojada en un rincón del alma.

Y llega el último día del claustro voluntario, quedan algunas horas de hidratación artificial que permita un despertar de día lunes de sonrisa adulterada, fortaleza simulada y seguridad aparentada.

Payaso de rostro triste, la función debe continuar….