siiiii !

Una fuerza interior se subió a la micro conmigo esta mañana,
Y Filio con su “comandante” terminó por empoderarme.
Fue maravilloso hacerme la pregunta que siempre temo realizar:
¿Tienen sentido mis pasos el día de hoy?
La respuesta fue un: Siiiiiiiiiiiiiiii!!!!!!!!!!!!!!!

¡¡¡Hoy mis pasos tienen sentido!!!

Chaitén nos duele....

Sólo quedan los “huasos porfiados”- enunció un periodista que por estos días cubre las noticias en el territorio de Chaitén. Dicen que los últimos en ser evacuados fueron ellos. Su porfía: Negarse a abandonar sus tierras, sus animales, su historia, sus sueños.

Esta tragedia me sorprendió atrapada entre las sábanas, sorteando el primer resfriado feroz del año y sintiendo esta tragedia como mía y no sólo por las imágenes y el drama existente en cada uno de esos rostros humildes que emigraban de su pueblo desconsolados sin saber que les depararía el futuro.

Comenzaba el verano de 1988, y mi hermano debió cumplir su promesa: llevarme a mochilear. El destino: Punta Arenas. El sendero: La desconocida, en esos años, carretera austral. Chaitén era entonces destino obligado de mochileros y aventureros que arriba de cada embarcación entonaban himnos de esperanza. Pasaron los años y regresé a Chaitén, ya no era una adolescente, tampoco llegué mochileando….pero seguía canturreando esperanzas por los lagos de mi país.

Conocí su gente, supe de sus historias, de su amabilidad y de sus costumbres. Recorrí sus calles anchas y disfruté sus tradiciones. Me emocionaban sus vidas simples y la tranquilidad de sus pasos. Muchas veces pensé que sería feliz haciendo mi vida en un lugar así.

Muchas personas en Chaitén sienten que no son considerados en la agenda nacional, así lo hacían sentir en las primeras horas de esta tragedia, algunas mujeres que llorando debían abandonar sus hogares eran elocuentes. “…sólo nos toman en cuenta cuando hay una tragedia, Santiago siempre será Chile…”

No sé si muchos se han preguntado, o sí lo saben, pero La provincia de Palena, a la que pertenece Chaitén, situada a 1.220 kilómetros de Santiago, carece de vías terrestres que la conecten con el resto de Chile. Esto hace que mucha gente se sienta viviendo en el más completo aislamiento.

Esto me lleva a otra reflexión, viendo además lo que está pasando en Bolivia en este momento…

“somos un país largo y delgado” (media presentación)….la he escuchado muchas veces. Yo agregaría: Somos un país sin identidad, preferimos culturas foráneas a la riqueza de nuestras tradiciones, nos creemos “bakanes” si salimos fuera de nuestro país, y no somos capaces de reconocernos en aquellas mujeres y hombres de esfuerzo que han labrado la tierra, que han cosechado los campos, que han desafiado a la mar. Somos un país, que ya no sale a la calle, que no se moviliza unido, que abraza a una sociedad que consume nuestra identidad de país cada día.

Quiero un país donde se respete a la gente humilde, donde nos sintamos orgullosos de nuestros antepasados, quiero un país despierto y no dormido.

DESPIERTO Y NO DORMIDO !!!!!!!!!!!!!

Cuando llega la noche...

Escogí el silencio y abracé el encierro,
Trasnoché recuerdos y brotaron desvelos,
Arropé los golpes y removí las heridas,
Empapé el sollozo y lo disfracé de siesta.

Construí un universo paralelo al llegar la noche,
Abracé mi infancia y edifiqué un refugio,
Evoqué arrumacos e imaginé susurros,
Esculpí las torpezas y repujé un futuro.

Cansancio

Me pesan los años que me debo, las risas que me guardo,
los pasos sin sentido, las lágrimas sin luto.
Me pesan las reservas que hoy se agotan,
La realidad que me aprisiona, el cansancio que no cesa.

Me descubro entre siluetas, el recuerdo me desconoce.
Unas paredes amarillas amenazan aplastarme,
La convivencia se hace insostenible, la boca ya no calla.

Me pesan los años de decisiones infértiles y el temor a procrear,
Me pesan unos pies que caminan los pasos que otros quieren dar,
Me sostengo de un abrazo que no siempre puedo dar.

Me contiene la capacidad de soñar,
Pero hasta los sueños hoy me pesan
Necesito hacerlos realidad
Algunos al menos….

Me declaro intolerante....

“Me encanta mirar la lluvia”- expresó -. Tuve que esforzarme porque no saliera la intolerante que llevo dentro, porque esa existe y en ocasiones como estas, se deja ver en toda su magnitud.

¿Es que acaso no sabes que el frío y la lluvia se cuela por las hendiduras maltraídas de aquella construcción de emergencia que algunos se empeñan en llamar “casa”?

Que allí dentro muchas veces no existe más que el calor que habita en un colchón en el suelo al que le llaman “cama” y que comparten hacinados dos pequeños y su madre.

Mientras dormimos cómodamente en nuestra cama, un hombre intenta palear el frío y la lluvia, bajo el techo que da a la entrada del mercado municipal cada noche, tapado entre cartones y abrigado por su mejor amigo: su perro.

No sientas alegría al ver caer la lluvia desde el otro lado, porque si lo haces estarás enfermo. ¿Sabes de que?: DE INDIFERENCIA

Reflexiones mañaneras...

"...Si la religión es una construcción humana y la espiritualidad la esencia humana; siento que más vale ocupar nuestro tiempo en buscar respuestas en nosotros mismos y no conformarnos con definiciones dogmáticas que lo que hacen es privarnos de la libertad de ir más allá. Desde la esencia humana se comprende mejor a Dios; la religión obstaculiza esa comprensión y la iglesia simplemente inhibe la capacidad de entrar en uno mismo. Por estos días, donde a muchos el papel de la Iglesia simplemente nos hartó la paciencia.....vale la pena hacerse algunas reflexiones...."

Continuará....

Alejandro Filio en mi ciudad !!!

Simplemente fue una noche mágica, Filio es de esos artistas que van moldeando las emociones sin tregua, que van contemplando la evolución femenina desde lo que nos convoca: El sentimiento. Quisiera decir muchas cosas, pero la verdad es que aun transcurridas las horas, y pronta a comenzar un nuevo martes laboral, debo decir que hoy me siento distinta a la mañana de ayer; y es que la música y la emoción aun corren por mis venas permitiéndome un viaje largo y placentero.

Aqui un extracto de algo que escribí alguna vez y que refleja lo que la música es capaz de despertar en mi...

"...Los acordes de la guitarra, la música; la más fiel de los amantes destellando ráfagas de luz en mis sentidos, socorriéndome de los latidos perversos asomados por las grietas esparcidas entre mis muslos.

Como no quererte, como no buscarte entre las muchas voces que acompañan tus cuerdas, que asimilan mis silencios y que comparten mis cantos en la oscuridad de la noche.

Entre tus cuerdas se asoma la fragilidad de quien te escucha, de quien es capaz de percibir que allí se esconde un mundo.

Como no verlo si a través de ella haz podido transportar emociones, sentidos y sinsentidos, verdades y fantasías.

Como no quererte si eres cómplice de mis labios cuando desprenden lluviosas notas musicales y una lágrima se asoma por mi cara cuando me sorprendo viva a través de tus cuerdas..."

Extracto de "El cambio horario, el día y la noche" (Marzo, 2007)

"...Se retratan con obsesiva testarudez las imágenes del relámpago antes que oscurezca, dejando testimonio elocuente de arrebato y energía.Cuando amanece, el retrato que subyace a la vigilia, traerá consigo la quietud perenne de la nostalgia..."

Extracto de "Otoño violeta" (Abril, 2007)

Extracto de "Al amparo de unas teclas sobreviven los silencios" (Septiembre, 2006)

"...Habitante provisorio de un borrador andante que asimila la explosiva necesidad de traducirse, sin mediar intérpretes ni videntes, sino la libertad de una muñeca zurda que se desplaza sin pausas ni interrogantes que busca lo que no encuentra y tropieza con lo impensado..."

Extracto de "Sólo preguntas esta noche" (Diciembre, 2006)

"...¿Que sucede si en el más completo anonimato despojamos las ropas que nos cubren de sensatez y le pedimos a la locura nos comparta de su elixir tan sólo un instante...?"

Extracto de "Me declaro indolente" Abril, 2007

"...La vida misma se retrata en blanco y negro, los recuentos no suelen ser en colores; la historia define la gama de grises con que quiere ser contada..."

He descubierto...

Tropiezo con colores que destellan ráfagas de luz en mis pupilas, que me envuelven de sueños y adormecen la aflicción. Ayer eran los desnudos vestidos de nostalgia inundándolo todo, luego era yo misma retratada en una imagen sostenida, hoy me atraen las murallas que desprendan el lenguaje aquel que la ciudad calla.

Hoy intento descifrar murales, graffitis, stencils, stickers, firmas y dibujos. Quizá hoy esté comenzando a mirar a mi alrededor, quizá las calles hoy estén diciéndome cosas, quizá esté cansándome de mirar siempre hacia dentro.

Hoy me he dado cuenta que he pasado frente a un mural infinidad de veces, y recién hoy me adentré en su lenguaje mudo, desnudo, contestatario y hermoso.

Hoy quiero saber a quien avisar cuando vea una muralla disponible.

Supo...

Supo escribir la historia derrochada,
Detallar los sentires más ilusos,
Tropezar la torpeza de las culpas,
Disfrazar la conciencia delatora,
Extrañar la sutileza de algún gesto,
Consensuar los abrazos trasnochados.

Observó el extravío de la sonrisa genuina,
Despidió con tristeza la ilusión proyectada,
Se creyó vestida y se confesó desnuda,
Descifró su viaje y emplazó lo no resuelto,
¿Qué donde está?..resolviendo…

..y se instaló la prisa...

Y se instaló la prisa, se cuela entre la brisa y mi paso raudo hace lo suyo, intento contener la conciencia de mi senda, más la rueda vuelve a girar vertiginosamente.

Como no puedo parar, ya que corro el riesgo de ser aplastada, cierro los ojos y traigo a mi mente aquellos días en que solía trabajar en la Escuela de Dichato y antes o después del trabajo, encontraba todas las respuestas que el torbellino de mi ciudad me negaban……hoy trato de convencerme que no necesito llegar hasta allí, y sólo necesito cerrar los ojos y sentir el aire marino….lo demás, viene solo.

Cuando el otoño me atropelle, me habré puesto un escudo bajo la ropa, habré maquillado mi rostro de una capa de protección extrema contra el daño feroz del paso otoñal por mis pupilas, me habré arropado con un abrigo amaranto blindado en su interior contra los silencios demoledores, habré comprado caramelos para entretener a la invitada soledad y habré albergado en mi piel las caricias que el astro solar me brindó en período estival.

Cuando el invierno quiera arrasar con todas mis reservas, espero haber encontrado la fórmula para transformar el insensible frío en cálidas caricias fantasmales, la lluvia en arreboles llenos de esperanza al anochecer, el viento en ráfagas que al pasar por mi lado desprendan el aroma estival de algún recuerdo.

Cuando la primavera llegue otra vez en el mes de septiembre, me encontrará con la mirada perdida, entre la buena nueva y el recuerdo de las historias que ni el buen sol pueden borrar de la memoria…y llegará octubre, luego noviembre…….y podré por fin comenzar a acumular soles en mi piel dormida, y comenzaré a desprenderme de las capas que encandilaban mis pupilas, los escudos bajo mi atuendo invernal, los caramelos con que entretuve a mi compañera de viaje y volveré a hacer aquel ritual de guardar en un bolso mi ropa de invierno bajo 7 llaves, porque aquel astro que alumbra y que hoy es una amenaza para el mundo…..es mi aliado desde que me bañaban de su esencia desnuda para embalsamar mi frágil existencia sobre la mesa de comedor en la casa de mis padres, con el fin de que sobreviviera a la prematurez extrema de haber llegado al mundo con 6 meses de gestación.

Cambios

No podría haber sido de otra forma. Ya venía preparándome para esto. Marzo viene cargado de noticias y noticiones para mí.

Estoy convencida de que el año para mí no partía el 01 de enero sino el 01 de marzo del 2008.

Pues bien, he cargado todos los cartuchos, hasta me preocupé de reparar los fracturados y dejar otros de repuesto. Después de las hecatombes internas de años anteriores algo aprendí: Las vacaciones son sagradas, las necesitamos para el cuerpo, para el alma y para el corazón y estas fueron para mí simplemente soñadas.

Me enfrento con optimismo a todos los cambios que se me vienen; con esperanza, con ilusión, con valentía.

Sólo hay una cosa que me pone triste; y es que extrañaré a esos niñ@s disfrazados de adultos que solían ser mis compañeros de pega, pero también sé que cada uno de ell@s hoy forma parte importante de mi vida, esa que transcurre después de la jornada laboral, que al fin de cuentas, es la vida misma para los que trabajamos en lo que creemos.

Allá voy!

Se aproximan tiempos de cambio...

Es un tiempo de indefiniciones, permanecer, trascender, partir, dejar partir.

El escenario ha quedado vacio, tampoco hay espectadores. Me siento ahora en la escalinata despoblada de las interrogantes viajeras.

Sólo una cosa tengo clara, es la embarcación la que cambia, ya que el rumbo de mis pasos seguirá siendo el mismo que hasta ahora.

El mes de febrero servirá de antesala a mis decisiones futuras....a ver que sorpresas me tiene preparada la vida a partir de marzo; cuantos rostros, cuantos aprendizajes, cuantas vivencias con la llegada del no ansiado otoño vendrán por mi.

Por ahora, terminar este ciclo sin espectadores de la mejor forma posible para luego desconectarme y descansar.

Esperanza

El pudor no es más que la brújula insurrecta que deambula entre los tic tac descontrolados de un tiempo que no volverá.

Sentada esperaba un año más de vida, sumando años al calendario, sabiendo que se restaba tiempo y locura a una vida ya gastada, que miraba sin reparos las arrugas que bajo sus ojos comenzaban a aparecer; pudores sumisos que no contrariaban las desavenencias de un austero candor le hacían olvidar que aun estaba viva.

Aquella tarde una mirada surcó su fragilidad toda, atravesó la colina condenada al destierro y permaneció allí; sutil, afable, empática, certera y tan humana.

Desplegó suaves ráfagas de luz en sus pupilas, limpió sus lágrimas, acarició su pelo. Tomó su mano y camino junto a ella. Besó sus párpados atormentados, y derramó su historia de aprendizajes ya paridos, abrió la ventana de los dolores añejos y una pintura de tonos pálidos dio paso a una canción desde ahora ya cantada.

Dos caminantes deciden caminar por la misma vereda, no vacían el equipaje con el que se encontraron, lo llevan con ellos, porque ahí están todas sus enseñanzas, todos los errores y los aciertos, las torpezas y las corduras; todo aquello que hoy los hizo levantar la vista y encontrarse.

¿se acabó la magia?

He parido un edificio roto,
Un rascacielos vulnerable a los sismos
Un detonante de palabras letales
Un estruendo en mis oídos ya gastados.

He dormido más de lo deseado
He vociferado a la quietud del viento
He emancipado mis tobillos ambulantes
He llorado un luto que aun no nace.

He transformado las llamas en cenizas
He negociado amaneceres sin retorno
He contemplado el desvanecimiento al llegar la noche
Y he sucumbido a los sueños que ya no viajan.

El gorrión, la alondra y su golondrina....

“…sólo se transforma, no se termina….nunca se termina lo que nace del candor inocente de una juventud atiborrada de pasiones, de sueños, de vida.

No se abandonan los sueños, sólo se adormecen, gorrión mayor, y yo quiero verte volar !!!!.

Siiiii ¡!!!, como quiero verte volar gorrión querido, sabiendo que a lo lejos, te reencuentras con ese joven adolescente rebelde que hoy ya crecido toma su historia y parte con los bolsillos llenos de sueños y de grandeza a construir un futuro allá, allá donde aún se respiran utopías y rebeldías.

Los años pasan……la golondrina que entre nosotros creció ya sus alas contornea al viento.

El nido se desplaza, sólo eso….se desplaza pequeña. El calor está allá y esta aquí…..está en donde estén aquellos que cuidaron tus alas y te enseñaron el difícil arte de volar…”

Si la sonrisa es el idioma universal...

Si la sonrisa es el idioma universal, la tristeza maneja códigos no verbales indescifrables. Herméticos constructos fulguran rocíos eternos que se alojan en el alma, carcomiendo las pupilas y robándonos la fuerza.

Cuando se trata de culpar a alguien de tal desdicha, los dardos apuntan siempre en la misma dirección, uno mismo. Se recorren las grietas de los caminos mal paridos y sus contornos esquivos susurran sonetos encarcelados en una celda alojada en un rincón del alma.

Y llega el último día del claustro voluntario, quedan algunas horas de hidratación artificial que permita un despertar de día lunes de sonrisa adulterada, fortaleza simulada y seguridad aparentada.

Payaso de rostro triste, la función debe continuar….

Recuerda que el viento a su antojo la despeina.

De aspecto confuso, rebelde a la prisa,
De niña, serena; de adulta, vehemente,
De noche elipsis; de día algarabía,
Mirada perdida que a ratos, se encuentra.

Perenne la lluvia que pinta y se queda,
Con suaves palabras construye una senda,
Con rigidez extrema, se mide a si misma,
No hay quien la persuada de aquella certeza.

Vacío equipaje la mira en silencio,
Se muda 100 veces del frío y la lluvia,
Construye paisajes de luz y de sombras,
Con suave susurro reclama ternura.

Se bebe la brisa del mar con su llanto,
Se viste de sueños y pinta un mañana,
Recoge su pelo, lo suelta al instante,
Recuerda que el viento a su antojo la despeina.

Sumida yo acato la verdad de un desvelo

La magia detona la luz con su llanto,
Sucesos, vestigios, dolor tras su paso,
Colinas continuas parecen tan altas.
Me empino en la punta de un árbol caído
Concisa recorro la prudencia de un gesto,
Me colma de halagos, me aguarda en penumbra.

Me siento al ocaso, repaso mis días,
Me ahoga el silencio, me zurzo el desanimo.

La miel de mis labios evocan recuerdos,
Mi mente construye abrazos que auxilian.

Sumisa yo acato, la verdad del desvelo.

A mis amig@s Trabajadores Sociales...en nuestro día

Este es un sencillo homenaje a mis amigos y compañeros trabajadores sociales, los que han dejado una huella imborrable en mi vida, aquellos que me han permitido seguir soñando y seguir creyendo que desde la cotidianeidad se construyen puentes de esperanza y que estos siempre van acompañados de risa y canto.

¿QUE ES "SER" TRABAJADOR SOCIAL?

Ser trabajador social es construir desde y con el otro.
Transmitir lo que se sabe sin reservarte nada.
Indignarse frente a las injusticias y actuar en consecuencia.
Permitirse ser autocrítico y reflexivo frente a nuestro quehacer.
Ser un militante empedernido del partido de los sueños.
Creer en el otro/a cuando nadie crea.
Creer que el abrazo y la sonrisa pueden mover montañas, y que cuando optamos por esta profesión hicimos una opción de vida.
Ser Trabajador Social es mantenerse con la esperanza intacta, Jamás perder la capacidad de asombro y nunca perder la fe.

Mas allá que acá

Desprovista del habitual temor que solía acompañarla
salió de la ciudad desafiando las distancias,
subió y bajó escalinatas de metro.

En ese lugar todos avanzan sin mirar al que tienen en frente,
porque a nadie pareciera importarle.
A pesar de la hostilidad habitual, esa ciudad atiborrada
de gente sin rostro le parecía más acogedora que su
ciudad natal y es que cada día ésta última le parecía
menos afable.

Al volver, se repetía el sermón habitual……responsabilidad,
compromisos, deberes, sucesos, cordura…. guiaban sus decisiones.

Pero más allá de aquellas dos ciudades atiborradas de gente,
pero inhabitada de seres humanos, existía un lugar que
albergaba la paz anhelada, el rostro acogedor y la mirada
capaz de sostener cualquier atisbo de sollozo.

Más allá de acá, dos soledades esperaban que la vida en algún
momento les devolviera la sonrisa extraviada, los sueños y
alejara para siempre de sus vidas aquella vida transcurrida
desde un computador.

Recomponiendo el aura

La caracola emitiría con su eco oceánico la voz cuerda de la gravidez que hace 18 años comenzó a gestarse

La vida va tejiendo cual telaraña esta madeja enredada que asimila un cabello rebelde que anuda soplidos y arremete con fuerza de oleaje descerrajado sobre este cuerpo extraviado y frío.

Pequeñas corrientes marinas ahuyentan la bandada que ordenada y obediente había trazado su viaje. Un huracán violento las dejó extraviadas, asustadas e indefensas. Cada gaviota deberá aprender a caminar sin la brújula que acompañaba cada cambio de estación.

Con las alas rotas, la mirada extraviada, la brújula perdida y la esperanza fracturada asomaba su cabellera desordenada y recordaba que en aquella bandada disgregada había una pequeña cría transformada en hembra que alguna vez creció en su vientre, que entre caracolas submarinas emitía el sonido que sólo ellas dos podían escuchar.

La caracola emitiría con su eco oceánico la voz cuerda de la gravidez que hace 18 años comenzó a gestarse.

No he elegido el claustro, él me ha adoptado a mí

No he elegido el claustro, él me ha adoptado a mí
Hasta ayer las paredes de mi habitación eran de color amarillo
Hoy un color grisáceo ha teñido aquellos muros.
Las paredes no se calman al escuchar mi voz
Ahora se agitan y no hay forma de apaciguar su desvelo.

El amanecer me sorprende fijando la vista en la niebla
Ayer: miedo. Hoy: pánico
Murmura la madrugada un frío intenso,
No sólo el cuerpo se paraliza, también el pecho.

Decido salir de ese estado
Me visto de desconfianza y salgo a la calle
Me disfrazo de coraje, pero nadie me cree
Nunca he sido buena para mentir.

Intento entender los códigos humanos de la justicia
Este mundo adulto que cada día comprendo menos
Envejezco aferrándome a una niñez perdida
Único baluarte que me devolverá la cordura.

Naciendo a la vida una vez más

Inundada de vacilaciones
Seducida por una inusitada ternura
Susurra un canto melodioso,
Los detalles son un tesoro,
El silencio estalla en sollozos
Y la brisa golpea mi cara.

Los baluartes desaparecen
La humanidad renace con un nuevo día
Disfraz de coraje. Amuleto; la risa
Caen inquietas las torres
que por años me esmeré en construir.

No renuncio a mi reconstrucción
No me resigno a la consecución
La sangre me recorre
El corazón late con fuerza
La luz vuelve a encender la mirada

Nazco a la vida una vez más

Un grito ensordecedor recorre mi garganta

Sacudo mi prisa soberana

Sacudo mi prisa soberana
aguardo la huida con la espera
acudo a recuerdos condensados
rescato la tibieza de un acierto.

Comprendo la encrucijada de una senda
camino por senderos ya pisados
florece la ternura de un hallazgo
renace la esperanza y la mirada.

Escondo la premura y arrebato
contengo el sollozo somnoliento
fabrico una muralla de enterezas
me armo y me desarmo cada día.

Necesito una puerta

Al abrir la mirada lo hace con los párpados herméticos,
sin poner un pie bajo la cama comienza a hacer un viaje.

¿A dónde andas? pregunté.

Veo una roca gigantesca, las olas golpean con fuerza
su majestuosa figura de piedra.
Yo sigo allí sentada en la arena, está brava la mar
y una llovizna helada moja mi rostro.

Necesito una puerta, quiero salir de allí.

Gente que quiso ir al norte y se fue al sur

Gente forzada a hacer recorridos fugaces, encuentros y desencuentros planificados o fortuitos, un eterno sube y baja de escalinatas viajeras.

Eternos pasajeros o transeúntes perdidos, cuerpos que se desplazan abandonando su naturaleza bajo aquella escalinata taciturna, cómplice y muda.

En cada aeropuerto, estación de trenes, terminal de buses, en cada puerto deambulan sombras, fantasmas, duendes, espíritus, cuerpos vacíos, gente que quiso ir al norte y se fue al sur, gente que quiso ir al sur y se quedó en el norte.

Sin intuirlo siquiera, se está frente a un espectro, una sombra que simula traer encima cuerpo y alma y no es más que una aparición surrealista y mágica del ser humano que alguna vez le habitó.

Algún dia haremos una fiesta

Cuando las lágrimas no son una visita esporádica, sino la visita recurrente de un pasajero otoñal fingimos que no existe, la disfrazamos de cándidos conceptos, le llamamos sensibilidad, ternura, pasión, y otros sencillamente la confinan al oscuro mundo de los fármacos.

Y es así como se sale a la calle dejando los lamentos debajo de la alfombra, repitiendo ese ejercicio día tras día.

En cada ritual se repite a si misma: "...Algún día, tomaré una escoba, barreré cada sollozo esparcido por la habitación, lo guardaré en una maleta y la vaciaré cuando el cuerpo y el alma vuelvan a encontrarse..."

Mientras su cuerpo se desdobla para resurgir con la luz del día, debajo de esa alfombra se van acumulando los vestigios de una pequeña alondra de alas fracturadas, de mirada extraviada, y contextura desconocida.

Cuando el ritual de vaciar la maleta sea un hecho, haremos una fiesta pequeña alondra, y ahora sí que podrás hacer de “Qualsevol nit pot sortir el sol” tu propio himno, donde la única anfitriona seas tú.

¡Que mejores invitados que esos!

Así me siento

Como una espiga en una higuera
extraviada y reencontrada
asustada y valiente
atrevida y cobarde
lenta y presurosa
melancólica y risueña
silenciosa y verborreica
subordinada y rebelde
pequeña y gigante
prisionera y libre
somnolienta y perspicaz
apacible y torbellino
predecible y misteriosa
sobreviviente y viva
emocional y racional
egoísta y generosa
culposa y osada
lejana y afable
simple y compleja
niña, mujer, animal, objeto
soñadora tenaz,
siempre a la zurda,
así me siento, así respiro

Resiste Alondra

Temporales estampidos irrumpen sus latidos.
La palpitación es consumida por un hechizo fugaz
Un afán primerizo retoma el olvido, pero
¿Quién osa interrumpir el vuelo fugaz de una
alondra resurgida?

Una concurrencia atestada de incomprensión
le presume culpabilidad y la condena al encierro.
Malheridas sus alas y amarrado su afán es
encerrada en una pequeña y oscura celda.

Solloza el ave su moribunda quietud
mientras intenta desatar las fuertes amarras,
que entre nudos insensatos se niegan a ceder.

¡Resiste Alondra!

nadie dijo que volar era cosa sencilla

Esperanza

"...Resecos por el aire de un desierto sin fin, despiertan implorando que el tiempo le devuelva el afán..."

El espejo es la guarida

Espejos rectangulares le circundan, su disfraz es la sensatez. Perpleja recorre los surcos de sus pezones malheridos, lágrimas transformadas en desechos fantasmales humedecen la mirada. Una sombra la observa a la distancia y lo hace a tientas intentando no ser descubierta.

Habita dentro de un espejo; en cada ángulo una mirada la atraviesa. Sale por las mañanas de su escondite eterno y hace creer al mundo que su vida transcurre en una acera. El crecimiento se detiene, 12 horas del día encapsulada en una jaula; 12 horas después el espejo es su guarida.

Me declaro indolente

Me declaro indolente frente al frío y la lluvia, me repaso en sepia acostada sobre una telaraña color marfil.

La vida misma se retrata en blanco y negro, los recuentos no suelen ser en colores; la historia define la gama de grises con que quiere ser contada.

Un color violeta se asoma en la penumbra; un lobo estepario que no encuentra cobijo ni alimento.

Sumergido en unas hojas que tiñen su espectro, se hace parte de la tierra, se cuela entre las rendijas de un gris anochecer.

De día un manto violeta la hace igual al resto; de noche, el lobo estepario tullido e indefenso romperá sus ropas y posará sus manos en su profunda humanidad desnuda arrancándole quejidos y silencios.

Otoño Violeta

Pies descalzos y hambrientos sacuden su escarcha, circulan tras el alimento inerme, buscan donde guarecerse de la lluvia, de las grietas del camino, de las heridas y callosidades que le han dejado las piedras con las que ha tropezado a su andar.

Allí estaba, en una carretera despoblada; plana y silenciosa., el viento, único habitante, despeinaba su cabellera rebelde y anudada. El lenguaje de su pelo no necesitaba intérprete, era claro y elocuente: Le recordaba que seguía viva, que aún respiraba sueños, escuchaba la fuerza de timbales y tambores y masticaba primitivos reflejos ancestrales.

Un camión se detiene, ella se sube en la parte trasera y se acomoda entre medio de sus bolsos y ante el desconcierto de desconocer cual será el próximo paradero y que le deparará el camino una vez que decida hacer su bajada y sea capaz de desnudar otra vez su habitual fragilidad de enterezas.

Al descender de ese vehículo en movimiento, una luz de esperanza le concedería un hermoso regalo que anunciaba que aquel tragaluz tornado que le había arrancado los ojos y la luminosidad, no se había llevado todo su equipaje, sino tan sólo una parte de él.

Los tragaluces suelen seguirle la pista a sus víctimas, no se conforman con dejarlas a oscuras, sino que intentan que nunca más vuelvan a recuperar la luz del día, quisieran verlas adormecidas, esclavas, ausentes, perdidas, sombrías.

Una nube anunciaba que esta vez la lluvia no causaría estragos en su piel, ya que extrañamente de aquella llovizna se desprendía una desbordante luz de esperanza que con una ternura inusitada lo inundaba todo.

Las flores comienzan a brotar entre el pasto seco y sin brillo de aquel jardín deshabitado. No reconocen estaciones del año y se rebelan tozudamente frente al otoño que anuncia que muy pronto las calles estarán regadas de hojas secas y amarillas.

¿Es acaso que el otoño ha cambiado de color y no es gris sino violeta?

No eres invisible !!!!

Un grito se oye desde la profundidad de su garganta, tanto que no alcanza a ser escuchado. Su boca cansada susurra silencios, su cuerpo danza al ritmo del sosiego, sus ojos destellan una luz de aparente calma. Pero nada en él es calma. Una brisa pasa por su lado pero ni siquiera lo despeina. La quietud sólo es aparente al igual que su sonrisa.

En una banca transcurre su vida, entre maniceros, carteles que se alzan en medio de gritos encarcelados, lustrabotas, escolares, vendedores ambulantes, etc. Muchos se sientan allí a su lado a diario, pero extrañamente nadie lo ve.

Al anochecer toma su silencio y lo lleva a otro sitio. Desconozco su andar, lo desconozco como desconozco a ratos el andar de mis propios pies a ratos cansados y en otros con claros signos de desasosiego.

Mientros lo miro desde la banca del frente sin atreverme aún a hablarle, me reconozco en esos silencios y también en sus pies desnudos.

¿A dónde?

¿A dónde irán a parar las palabras que se escriben a diario, esas que se teclean, o que se murmuran entre dientes, o aquellas que no alcanzan a decirse, o las que se quedan en el aire, o aquellas que vuelan a otros lugares esperando respuestas que nunca llegan porque jamás fueron recibidas……y aquellas otras que si se dicen, pero que al parecer nunca fueron escuchadas?

El cambio horario...el día y la noche.....

Una tenue lluvia se posa bajo la triste silueta del ocaso. La luz del día pide crédito a la noche, pero la noche es ingrata y no repara en urgencias cotidianas. La noche esquiva los fantasmas que aparecen tras el crepúsculo.

El reloj hace su práctica habitual. Sólo dos veces en el año su rutina se ve interrumpida.
Comienzo a sacar los kilos de ropa almacenados en un cuerpo invernal y espero ansiosa el regalo navideño que regala una hora más de luz a mi rostro.

Tan distinto es lo que ocurre el segundo sábado de marzo de cada año. Ese día podría ser arrancado del calendario. El cambio horario no sólo hace que oscurezca más temprano, también anuncia la ausencia de sol y la proximidad del rocío manto de humedad en el rostro.

No sólo las nubes cargan el peso de la lluvia con la llegada del otoño, también unos pómulos sinuosos, simulando ser tierra estéril esperan la llegada de un crudo invierno.

Debiera pensarse que el invierno pasado me dejó inmune y que hoy ese cúmulo de hojas secas serviría de adorno a mis pies desde hoy vestidos, sin embargo, los pronósticos suelen ser errados cuando se hacen desde la razón.

La rueda gira

La rueda gira vertiginosamente dejando un vestigio de acontecimientos vacíos, polvorientos y sin vida.

Desde la vereda del frente observo mientras soy atraída por seductoras notas musicales que me llevan de la mano hacia un viaje transitorio, pero feliz.

Un pequeño refugio en medio de la rueda que gira y gira sin la más mínima proximidad de una pausa.

Si el camino está lleno de curvas, pendientes y vallas, bien acogida es la música, capaz de traspasar la implacable línea del tiempo que presurosa va deshojando los meses del calendario impidiéndonos regresar a través de él hacia un tiempo próximo, a una herida que el tiempo ha transformado en defectuosas cicatrizaciones del olvido.

Mientras la rueda sigue tras su paso raudo, yo sigo empeñada en el sueño de un despertar en calma.

Su manto ya no es abrigo sino llovizna

La humedad de la corteza con la hiel se transforma en surcos, el camino se vuelve pedregoso y sombrío, el susurro melodioso que tan pronto se acerca desaparece.

Su manto ya no es abrigo sino llovizna

El día y la noche

Una luz traviesa me revolotea en círculos, se cuela entre la brisa que susurra entre mi pelo. Sostengo impetuosamente los breves minutos que quedan del día, los invito a permanecer despiertos frente a la rebeldía de un cuerpo que desprecia el frío que trae consigo el comienzo de una larga noche.

Una llama que se prende y se extingue ante los balbuceantes mareos de una conciencia que no abandona las distancias, que aunque lejos, se anidan desde la porfía misma de un disfrazado candor.

Se retratan con obsesiva testarudez las imágenes del relámpago antes que oscurezca, dejando testimonio elocuente de arrebato y energía.

Cuando amanece, el retrato que subyace a la vigilia, traerá consigo la quietud perenne de la nostalgia.

Suelen gustarnos los silencios cuando vienen acompañados de música y sueños, pero cuando estos viajeros llegan con unas maletas cargadas de equipaje, inmediatamente nos damos cuenta que su visita no será pasajera.

Llega el último día de este año silencioso, y lo hace lleno de preguntas, repasos, respuestas inesperadas, nostalgias, reencuentros, hallazgos, esperanza, temores, sueños, ansias, deseos, tristezas.

Ya no es sólo la mujer la que repasa su historia reciente; también lo hace la madre, la hija, la hermana, la tía, la trabajadora social,la profe, la niña, la adulta, la soñadora empedernida, la amante, la esposa, la amiga y también lo hace aquella mujer que solía exigirse más de la cuenta y que mira ese tiempo con displicencia, pero también con alegría.

Cada nuevo año me sorprende distinta, ya no sé si mejor ni peor, pero distinta.

El hallazgo más importante de este año 2006 y que puedo compartir sin sonrojar, es que he derribado tremendo mito en mi vida; y es que solía pensar y afirmar que mi sensibilidad me hacía una mujer frágil y descubrí en mi una mujer fuerte, capaz de sobreponerse a varias hecatombes internas y tempestades de viento y arena que me dejaron herida es verdad....pero viva.

Soporté el peso de mi compañía este invierno, la dualidad del día y la noche que traían las dos caras de una misma moneda. La realidad que se vive en el escenario y detrás de él, la risa y el llanto, la prisa y la calma y la convicción de que en ambos escenarios converge la intensidad de quien se siente viva y por sobre todo; MUJER.

Yo no creo en esa frase que dice “año nuevo, vida nueva”, eso que el año 2006 me hizo feliz y lo que me entristeció sigue estando presente en este nuevo año que se inicia, así que al diablo con eso de “año nuevo....” la vida se construye todos los días y se hace en función de los aciertos y los errores cometidos, los que no se descubren de la noche a la mañana, pero los que en mi caso al menos se han hecho acompañar de silencios prolongados, profundas conversaciones introspectivas, muchas sesiones de humedad en el rostro, música para el alma, imágenes capaces de reflejar las sensaciones vividas, pájaros nocturnos dispuestos a presenciar la transformación de la alondra que entra en el túnel vestida de día y sale con su traje gris noche.

Yo no sé si la llegada de un nuevo año sea motivo de celebración, pero como no soy ermitaña y tengo gente que si desea celebrar el inicio de este nuevo año....allí estaré.